Tus palabras serán mis alas

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Somos Energía

Y la Energía

ni se crea

ni se destruye

Tan solo….

Se transforma

 

 


 

3º PREMIO LA GUARIDA DEL LÁPIZ Y PAPEL

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https://laguaridadellapizypapel.wordpress.com/category/concurso-san-valentin-2017/

Gracias infinitas a la GUARIDA  por este precioso premio que dejo en mi  rincón, para que vuestro cariño y reconocimiento siempre me acompañen

Puede que no sea el mejor día

pero para ciertas cosas,

no se inventó el momento.

Sin darnos cuenta

nos hemos convertido

en parte de un improvisado

escenario irreal,

hermoso y un tanto trágico,

en medio  de una atmósfera surrealista,

de corazones hincados de flechas

y rosas rojas

asfixiadas en el brillo

de un artificioso plástico.

 

Aquí tú y yo,

tratando de deshacer

esta agónica despedida,

que nos fue creciendo salvaje,

como hierba mal nacida,

que se nos enredó en los abrazos,

tan medidos tan escasos,

en  palabras que se arrastran

a lo largo del pasillo,

en los besos esperando tras la puerta,

despojados de cariño.

 

 

Ya es hora de tirar

este amor enlatado

con fecha de caducidad vencida,

en este día de la batalla perdida

rompámonos del cuerpo

la piel que nos asila,

redimiendo un amor

condenado a morir,

ahorcado por los hilos

de nuestra implacable cordura.

©Leha

 

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DESTINAZIONE

 

 

 

Sin saber cómo….

                                        se llega.

Imagino que sucede todo en un pequeño instante, una tregua que concede la conciencia a la memoria para que huya.

Un pájaro de  torcidas alas  agitándose  en medio de la  borrasca escapando  del  febril  regazo  de las tardes de verano,   con su  débil condición sobre sus espaldas, la que merma la fuerza y absorbe las  ganas.

Esquivar  obstáculos,  remontar montañas  y  al encumbrar alguna que otra cima, descubrir con desconcierto  que  allí no se encuentra ningún cielo,  que  solo se halla  una neblina densa, perpetúa en el horizonte,  como una nube interminable que barre y hace incierto el viaje.

Cambiar el rumbo.

Más hay  caminos que conducen  hacia un solo destino y  no queda otra que quitarse la piel del corazón  y abandonarlo a un sol que lo abrase, que se queme la carne y se cierre la herida, después esperar a que se dibuje  una nueva senda.

Es cuando los pies se paran, los ojos se niegan y se mullen las palabras.

Hay una sombra vacante, un discurso vacío  para quién recorra ese viaje.

Leha

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….de Navidad

                                     Abrí los ojos.

decoracion-navidad-vintage-20142Había llegado por fin. Nada era comparable a aquellos días que estaban por venir. La casa olía diferente, el frío en la habitación aun habiéndose intensificado se hacía más soportable. Me giré al lado contrario y subí un poco más las mantas hasta quedar oculta en mi particular iglú de lana. Dentro de esa templada oscuridad encontré  todo aquello que apresuraba los latidos de mi corazón. Cerré los ojos.  El árbol  en sus aderezadas ramas,  sostenía esferas cubiertas de brillantina, campanillas doradas,  pequeñas cajitas recubiertas  en papel de celofán, piñas esmaltadas, ángeles alados,  todos arropados por un tupido espumillón rojo, que  trepaba bordeando desde la  base hasta la estrella que se alzaba en lo más alto del abeto. Disimuladas entre la espesura del verdor, decenas de bombillas  diminutas estrellaban sus colores una y otra vez,  sobre  las paredes del pequeño salón. La mesa extendida  bajo el mantel inmaculado. acogía   la vajilla de fina loza con motivos florales.  La esbeltez y el orden degradado de las copas, anunciaban una larga y especial velada, alumbrada  por la incandescencia de los anchos cirios rodeados de acebo.

 

 Salté de la cama y corrí hacia la estantería.1874888c4828670fdcd180a84792acbf

Los abuelos estarían allí muy pronto, con su escueta maleta de  cuero y sus miradas desbordadas  de gratitud y amor. Mamá  llevaba días que iba y venía, alterada por ver que su  afable rutina, se rendía ante la impronta de quehaceres para que  todo estuviera a punto  y que  hasta el más mínimo detalle, quedara bajo un  silencioso y armonioso control. Papá había abandonado su permanente aire cansado y en el ocre de sus ojos  se adivinaba un nuevo color intenso y al tiempo transparente;  él sabía lo que todos esperábamos con  regocijo:  la noche del  24 de Diciembre, cuando poseído por no sé bien que bendito maleficio,  ignoraba todas las preocupaciones que surcaban su frente y  entonaba los villancicos más desafinados y  más maravillosos que yo jamás había oído, provocando que todos nos uniésemos a él con el pretexto de encubrir su inepta condición de tenor.

871ac40e178d88e31c6145b7a5883c72Alargué un poco más el brazo, hasta tocarlo. Ahí estaba,  esperando ser rescatado de los últimos meses de olvido, cuando la casa volvió a su estado original y la Navidad se replegó al fondo de las viejas cajas  que volvieron a ser  almacenadas en un rincón del trastero.

Abrí el libro por la última página donde rezaba el índice de cuentos y  comencé por el de siempre, el que la  abuela me leyó siendo yo muy pequeña,  un día de Navidad, sentada en su regazo. Desde entonces hasta hoy, me gusta recordarlo; es  una historia escrita sin rastro de imaginación tan veraz era ayer, como lo es hoy, un relato sin final feliz,  al que  se le robó el dulce adiós  de un ….. “y fueron felices y comieron perdices”

Leha

 

 

El Puño Silencioso (25 de Octubre)

Siempre  pensé que un golpe se  siente si un puño estalla en la cara, en el estómago o en cualquier parte del cuerpo.

Que duele solo lo que sangra y  que cuánto más roja y grande es una herida, más  intenso es el sufrimiento.

He preferido  vivir  mucho tiempo  en esa  ahuecada ignorancia, que me protegía de la repugnante realidad.

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Acostumbraba a pasearme  hipnótica  durante mañanas enteras   al cobijo de la multitud, consumiendo  vida al ritmo de una ciudad hirviendo, con la urgencia en los tacones y la rutina contenida  en los  bolsillos.  Me mezclaba entre todos ellos, respirando una normalidad aterciopelada y anónima que me abría  los  pulmones,  intentando aflojar  el  nudo que  la ansiedad  ceñía, cada vez más prieto, alrededor de mi pecho.

En verdad no era para tanto,  yo  no era una de esas pobres  mujeres  que sufren lo indecible y que  para disimular su desgracia,   maquillan sus  moretones con polvos rosados,  porque  su día a día es una cuenta atrás que finaliza, cuando se desata el primer bofetón que da paso a otra paliza más, siempre  al amparo de los muros de un mal llamado hogar.

Lo mío no tenía importancia era…era otra cosa,  triste sí,  pero bien distinta.

Ricardo  siempre fue  de boca ancha y modales estrechos, pero  no  era malo, solo había que saberlo llevar y jamás me puso la mano encima.  La paciencia no era su virtud y los días que llegaba cansado ya sabía, que cualquier cosa sin importancia haría saltar la chispa;  podía ser  una simple  camisa sin planchar,  el ruido del aspirador o el cenicero sin limpiar, entonces  para mantener  bajo control  el tono y el volumen de sus protestas , me callada e iba corrigiendo todo aquello que lo alteraba.

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Lejos de ir apaciguándose, él se iba  mostrando cada vez más irritado por cualquier cosa  y lo peor de todo es que acabé siendo yo el blanco de su mal humor. 

 Me miraba con desdén, casi me atrevo a reconocer que  con desprecio y  me atacaba donde sabía que  me dejaba sin respuesta, disfrutaba haciéndome ver  cuánto y de qué manera había  cambiado mi cuerpo,  ridiculizando  cualquier iniciativa mía de regresar al trabajo; mis opiniones sobre cualquier  asunto las rebatía con desproporcionada   ironía y socarronamente zanjaba el tema de la misma manera  –“ Cállate que no tienes  idea de nada”-esa frase ha quedado por siempre tatuada con su voz, en mi cerebro. Desde entonces siento que tengo poco que decir y  me  he ido dando cuenta de  que apenas hablo. Dejamos de hacer cosas juntos. Alguna vez si salíamos de compras, yo iba todo el camino  tensa, rogando en silencio que por nada del mundo se burlase de mí si decidía probarme alguna prenda que no fuera de su agrado y darle la oportunidad, de escupirme una vez más delante de todo el mundo, que yo ya no tenía cara ni cuerpo para ponerme esas cosas, que ya  se pasó mi tiempo.

Entonces me hacía pequeña y solo acertaba a seguirlo  hasta el coche  para  hundirme en el asiento con el único deseo de llegar a casa, encerrarme en el baño y llorar a gusto, desahogando la rabia del dolor de su puño  golpeándome  sin dejar  eso si, rastro de sangre. 

Ya no me  quedan fuerzas para  levantarme, la realidad es como una lápida que me aplasta sobre el colchón dejándome inútil y vencida; a lo mejor  mañana…mañana quizás tendré el coraje de salir de casa, besarme las ganas y arrancarme de la vida los puñales que me hieren.

Leha

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HOME (Warsan Shire)

 

Warsan Shire

Recuerda este nombre :

Warsan Shire

Poetisa Somalí, nacida en Kenia en  1988. Mujer comprometida que alza su voz de una manera contundente a través de sus versos desgarradores, bellamente engarzados en un lenguaje directo y preciso.  Sus poesías han sido traducidas al italiano, al castellano y al portugués. Warsan, ganó en 2013 el Premio de la Universidad de Brunel de Poesía Africana.

HOME

Nadie abandona su hogar, a menos que su hogar sea la boca de un tiburón.
Solo corres hacia la frontera cuando ves que toda la ciudad también lo hace.
Tus vecinos corriendo más deprisa que tú, con aliento de sangre en sus gargantas.
El niño con el que fuiste a la escuela, que te besó hasta el vértigo detrás de la fábrica,  
sostiene un arma más grande que su cuerpo.

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Solo abandonas tu hogar
Cuando tu hogar no te permite quedarte.
Nadie deja su hogar
A menos que su hogar le persiga,
Fuego bajo los pies,
Sangre hirviendo en el vientre.
Jamás pensaste en hacer algo así,
Hasta que sentiste el hierro ardiente
Amenazar tu cuello.

Pero incluso entonces cargaste con el himno bajo tu aliento,
Rompiste tu pasaporte en los lavabos del aeropuerto,
Sollozando mientras cada pedazo de papel te hacía ver
que jamás volverías.

MIA54 - NUEVA YORK (NY, EEUU), 06/09/2016.- Fotografía sin fecha cedida en donde aparecen dos refugiados de Gambia consultando un mapa el 17 de mayo 2016, en el Puerto de Pozzallo en Sicilia, Italia. Unos 50 millones de niños viven actualmente lejos de su lugar de origen, obligados a escapar de la violencia o a migrar en busca de oportunidades, advirtió hoy Unicef, que llamó la atención sobre el riesgo al que se enfrentan todos estos menores. EFE/UNICEF/SÓLO USO EDITORIAL/NO VENTAS

Tienes que entender que nadie sube a sus hijos a una patera,
A menos que el agua sea más segura que la tierra.
Nadie abrasa las palmas de sus manos bajo los trenes, bajo los vagones,
Nadie pasa días y noches enteras en el estómago de un camión,
Alimentándose de hojas de periódico,                  
a menos que los kilómetros recorridos signifiquen algo más que un simple viaje.

Nadie se arrastra bajo las verjas, nadie quiere recibir los golpes ni dar lástima.

Nadie escoge los campos de refugiados

O el dolor de que revisten tu cuerpo desnudo.

Nadie elige la prisión,

pero la prisión es más segura que una ciudad en llamas,

Y un carcelero en la noche

es preferible a un camión cargado de hombres con el aspecto de tu padre

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Nadie podría soportarlo, nadie tendría las agallas,
nadie tendría la piel suficientemente dura.
Los: “váyanse a casa, negros”, “refugiados”, “sucios inmigrantes”,
“buscadores de asilo”, “quieren robarnos lo que es nuestro”,
“negros pedigüeños”, “huelen raro”, “salvajes”,
“destrozaron su país y ahora quieren destrozar el nuestro”.

¿Cómo puedes soportar las palabras, las miradas sucias?

Quizás puedas, porque estos golpes son más suaves
Que el dolor de un miembro arrancado.
Quizás puedas porque estas palabras son más delicadas
Que catorce hombres entre tus piernas.
Quizás porque los insultos son más fáciles de tragar que el escombro,
Que los huesos, que tu cuerpo de niña despedazado.

Quiero irme a casa, pero mi casa es la boca de un tiburón.

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Mi casa es un barril de pólvora,
y nadie dejaría su casa a menos que su casa le persiguiera hasta la costa,
a menos que tu casa te dijera que aprietes el paso,
que dejes atrás tus ropas, que te arrastres por el desierto,
que navegues por los océanos,

“Naufraga, sálvate, pasa hambre, suplica, olvida el orgullo,
tu vida es más importante”.
Nadie deja su hogar hasta que su hogar se convierta
en una voz sudorosa en tu oído diciendo:
‘Vete, corre lejos de mí ahora.
No sé en qué me he convertido, pero sé
que cualquier lugar es más seguro que éste’.

Warsan Shire

 

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Hoy no será

 

Tras las cortinas despega la mañana.

En las arrugas del pijama se guarda el laberinto de mis sueños.

No soy capaz de dominar  el agua de  la ducha ,  alterna  libremente una lluvia de chorros gélidos  con otros demasiado calientes, creo recordar que  alguien dijo que esta semana arreglarían el motor  y hoy ya es viernes. 

Detrás de los espejos velados se guarda mi reflejo y de alguna extraña manera  siento su cobijo.

Mis pensamientos siempre se salen de los márgenes. Como hace un momento  en la ducha, tampoco encuentro el modo de alinearlos y ordenarlos,soy un pequeño caos de  ideas , sentimientos y  sensaciones desmedidas.

Hace  días que mis alas quedaron enganchadas  al perchero y  desde entonces ando descalza. Intento pero no consigo acostumbrarme al  frío  de  las baldosas  que se alinean perfectas y armoniosas formando  pasillos, los recorro deprisa intentando abandonarlos pronto, siempre me parecieron lugares inhóspitos y  estériles 

Enciendo la televisión.

Son las ocho de la mañana y  una  presentadora  vestida de   Dolce y Gabanna  anuncia con voz casi melodiosa  una veintena  de  pequeños muertos  sin rostro ni nombre, hijos de una guerra perdida ; la tostadora acciona su resorte y  el aroma a  pan caliente parece querer ablandar  este instante vacío  de sentido.

Y  de nuevo la urgencia de  ponerme a salvo de una realidad mezquina, encontrar la ventana que asome a mi propio mundo.

Me siento en la mesa y  abro el tarro de la  mermelada.

Hoy  no será.

Mis pies se recogen  encogidos  mientras mis  alas  siguen dormidas.

Leha

 

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